Contra el viento del Norte y Cada siete olas

Foto de portada de Cada siete olas

Cada siete olas me lo leí ayer, de tirón, no podía parar. Es la segunda parte de Contra el viento del Norte, un libro del austriaco Daniel Glauttauer que me dejó mi amiga Silvia. Ella se lo estaba leyendo el fin de semana anterior, cuando estuvimos en Donosti. Esa noche dorminos en Estella. Antes de dormir yo me conecté en el ordenador de la recepción del hotel y ella se subió a leer. Cuando llegué a la habitación me leyó en voz alta algunos de los correos electrónicos que se intercambiaban Leo y Emmi, los protagonistas de la historia. El día en San Sebastián fué intenso, el viaje de vuelta más largo de lo que debería, porque para seguir con nuestras tradiciones, nos liamos un poquito a la salida (lo que viene a ser perderse un poco), pero a la hora de cenar estábamos en Estella. Silvia se terminó Contra el vinto del Norte mientras yo me quedaba fritísima, pensando en esos correos que me había leido.
El libro se vino conmigo a Zaragoza. Un libro que engancha, ¡y de qué manera!. El formato es una de sus cosas originales. Son correos electrónicos. No hay narrador, no hay introducción, ni descripción, ni ningún tipo de valoración. Es una colección de correos entre dos desconocidos que se encuentran casualmente.
El formato es perfecto. ¿cómo no se me ha ocurrido a mí? No lo puedo entender. Esto lo podía haber escrito yo, pienso desde la humildad, pero realmente molesta conmigo. La primera parte sabe a poco así que el domingo me voy a la feria del dia del libro derechita a buscar la segunda parte, que encuentro sin ningún problema. Y la devoro, me la como con patatas. No me decepciona, ni mucho menos. Mantiene el nivel de la primera parte, mantiene la frescura, la tensión, la emoción y me produce lo mismo: a veces tengo que cerrar el libro mientras pienso ¡qué fuerte!, y releo la página y sigo, como si necesitara tomar aire, asimilar lo que acabo de leer o simplemente memorizar una frase perfecta, preciosa...una respuesta genial a una pregunta todavía más genial.
Algunas de las cosas más bonitas que he leido nunca sobre la relación entre dos personas están en estos libros. Y sin necesidad de ponerles un nombre.
Tengo una sopa de letras en el fuego; le voy a echar vistazo que nunca se sabe lo que pueden hacer un puñado de letras si las dejas solas, sin vigilancia.

El sueño de Iñaki

Cuando conocí la historia de Iñaki Ochoa de Olza me quedé impresionada y quise saber más sobre él. Entonces descubrí a alguien que destacó por su capacidad física en la montaña, pero que  por encima de eso destacó por su carisma, su calidad humana, por su optimismo y por la pasión que transmitía.
Hoy tengo en mis manos Bajo los cielos de Asia, un libro que está francamente bien escrito y que transmite en cada página esa misma pasión que Iñaki transpiraba por todos sus poros. Habla de montañas, pero habla de emociones, de amigos, de descubrimientos, de cómo se construyen y se persiguen los sueños. ..de ellos habla en su introducción que titula "De montañas y de sueños"...

"Yo solo salí a dar una vuelta, aquel dia de otoño en el valle de Belagua. Y resultó que allí estaban mis sueños, corriendo por el monte como locos. La única opción que me quedó fué subir y bajar sin pausa, cual Sísifo, hasta echarles el guante sin compasión. Si los agarras fuerte, con ganas, al final esos sueños caen rendidos a tus piés. E incluso aquellos que nunca puedes llegar a realizar te miran satisfechos desde el cajón donde los guardas, solamente agradecidos por estar ahí. Creo que piensan que es mejor existir en un cajón, que no existir de ninguna manera. Y , mientras tanto, esperan ansiosos, como yo, su oportunidad de salir a las montañas. Aunque si he de ser sincero sé que las montañas son sólo la más hermosa de las excusas. En realidad, lo que yo sueño no tiene nada que ver con ellas. Es cierto. Mis sueños son solo desgarrados anhelos de amor y libertad."

Esta es una de esas lecturas que te carga de energia, y que te recuerda que aunque sea en un cajón, todos tenemos sueños que merecen la pena. Y cuando voy leyendo, me voy a cordando de los míos y voy abriendo los cajones de la cómoda y veo que siguen ahí.
Y una vez más, pienso que esta gente que se dedica a subir montañas es gente que tiene la cabeza muy bien amueblada...y que hay una parte de lo que les mueve que escapa de toda lógica...
Pues nada, este fin de semana andaré por Asia con Iñaki...soñando.

Corazón de invierno

Cuando las heridas del cuerpo dejan de doler es porque han sanado.

Cuando las heridas del corazón dejan de doler es porque el corazón está helado.

Santiago Vergara cuenta dos historias en Corazón de invierno, un libro de poquitas páginas lleno de tópicos pero con algunas reflexiones interesantes. Tiene todos los ingredientes del viaje iniciático: el viaje como símbolo de la busqueda, la superación de obstáculos, el encuentro con varios personajes que "dan luz" a lo largo del camino, la busqueda de un objeto al que se le atribuyen poderes y que simboliza los valores perdidos y al final, el descubrimiento de que las respuestas están en uno mismo.

Además de la cita que he puesto al principio y que son las palabras con las que empieza la segunda parte de la historia, llamada "El sendero", hay otras dos que me han llamado la atención:

Las decisiones del alma no tienen tiempo, siempre es tiempo de tomarlas

Morir cuando no se ha seguido el camino propio es una tragedia.

Pero el fragmento que más me ha gustado y que resume muy bien la esencia de la historia es el siguiente:

" La gente tiene miedo: miedo a ser distinta, a hacer el ridículo, a fracasar, a ser despedidos, a perder dinero, a no saber qué va a pasar. Uno se refugia en el miedo para no hacer nada. O anda imitando a otros para sentirse parte de una manada y no llamar la atención. O para parecer que tiene personalidad....(...)¿Dónde están sus sueños?.Los sueños son únicos y de cada uno".

Corazón de invierno es el nombre que el clan le pone al hombre que era incapaz de querer porque tenía el corazón de hielo. El título también me gusta mucho.

Las piedras de Smaland

En el vuelo de ida empecé a leerme la novela de Kirmen Uribe y en el de vuelta casi la he terminado, todavía me queda un poquillo. Me está gustando pero mi intención en este viaje era olvidarme un poco de algún temilla que me tiene un poco frita y no he podido. El entorno era ideal porque era como estar en otro mundo. Cuando era una cría me gustaba mucho  una serie que se llamaba Fraguel-Rock. Pues dónde he estado me recordaba a Fraguel-Rock. Y en mitad de tánto bosque y tanto verde, unos muros de piedra preciosos me recordaban que yo no me había dejado el mío en casa, aunque pensara que sí. Anoche me acerqué a uno de ellos y ví que las piedras estaban sueltas, que sólo era cuestión de ir quitándolas una a una, y yo no quería estar en mitad de Suecia pensando en estas cosas, pero estaba.
Volviendo al libro, no es la historia en sí lo que me está gustando, que también, sino cómo está escrito, las imágenes que utiliza, la sencillez de su escritura, los detalles pequeños y cómo intercala diferentes planos temporales en los que se ve la relación desde un principio. Es una prosa que en ocasiones parece poesía, de hecho, Kirmen es poeta.
Hoy no lo voy a terminar, se me cierran los ojos y la cama me está llamando desde hace un rato, pero espero hacerlo el fin de semana. Esta frase me encantó y me la apunté en mi cuaderno:

"Las casas se mueren si nadie las habita, y también las personas"
 (Bilbao-New York-Bilbao, Kirmen Uribe)

...Y le voy a dar una vuelta a eso de las piedras sueltas que he visto en esa región de bosques de Suecia, Smaland.

Un momento para cada cosa

"Hay un momento para el valor y hay un momento para la prudencia" dice el profesor de Literatura de El Club de los poetas muertos. Para mí es el mensaje esencial de la película pero no lo recordaba así. La ví hace muchos años y lo que me caló entonces, igual que a los alumnos del colegio Welton, fué el famoso carpe diem.
Viéndola otra vez, después de tanto tiempo, y claro, con muchos más añitos, me doy cuenta de que hay un mensaje mucho más potente que el de "vive el momento": educar o formar a personas para que sean librepensadoras no significa sólo que se les aliente a perseguir sus sueños, a cuestionarse la realidad que viene dada o a ir contracorriente. Todo eso está muy bien pero además hay que entrenar a la gente en la resistencia a la frustración, de lo contrario lo que al final se consigue es gente mucho menos libre, exclava de sus pasiones y con cero resistencia a la adversidad.
Con el desenlace de uno de los chicos, queda demostrado que un potente motor como puede ser el idealismo, sin una alta dosis de realismo para compensar, tiene mucho peligro. O eso del anuncio de Pirelli: La potencia sin control no sirve de nada.
Tampoco recordaba este poema de E.E. Cummings que se recita en diferentes ocasiones en la peli:

"Me fui a los bosques

porque quería vivir sin prisas.
Quería vivir intensamente

y sorberle todo el jugo a la vida.

Para no descubrir,

a la hora de mi muerte,

que no había vivido."

¡Qué tres últimos versos tan bonitos!.

Pues estas son las cosas con las que me quedo de la peli, apesar de que hay mucho tópico, no está mal del todo...pero la tenía un poco mitificada. Supongo que me pasaria lo mismo si ahora viera Mazinguer Z, que en su tiempo me pareció el no va más... 

La superficie del alma

Como he pasado unas horitas en tren los últimos días, he aprovechado para leerme Escribir en la oscuridad de David Grossman. Es un libro que me ha provocado muchísimas sensaciones, pero que sobre todo me ha ayudado a entender por qué el acto de escribir puede llegar a ser tan adictivo, tan necesario...tan vital.

Cuando empiezo a notar que alguna circunstancia que me rodea me empieza a "oprimir", cada vez más amenudo me apetece escribir. Puede ser sobre ello o no, pero de cualquier modo, al hacerlo no siento que me esté evadiendo de la realidad. Es todo lo contrario, me parece que lo que hago es dominarla, hacerme dueña de ella y no dejar que me arrastre, en definitiva, tener el control de mi libertad sea cual sea la circunstancia...

"Escribir sobre la realidad es el medio más simple para no ser una víctima". Cuando he leido esta frase de Grossman, una pieza más ha encajado dentro de mí. Me ha pasado con varios párrafos del libro. Las circunstancias de Grosmann y las mías no tienen nada que ver, pero la inquietud y la motivación para escribir de la que habla y tal y como la presenta ha sido como ver mi reflejo en un espejo y darme cuenta de detalles en los que nunca había reparado.

¿Qué parte de mí estoy exponiendo?, es algo sobre lo que llevo un tiempo pensando y sobre lo que Grosmann también habla aquí.La superficie del alma que está en contacto con la realidad. Cuanto más dolorosas son las vivencias, la superficie del alma en contacto con la realidad se reduce cada vez más, para protegernos, y eso en cierto modo es una especie de anulación de lo que uno es. Afortunadamente, con la escritura consigo evitar eso. Cuando me doy cuenta de que alguno de mis peques está triste, cuando algo está a punto de superarme, cuando pienso que me he enamorado de alguien que no sabe ni que existo, cuando vivo alguna circunstancia en la que no puedo expresarme con libertad, cuando algo hace que la superficie de mi alma tenga la tentación de encogerse....entonces es cuando necesito escribir.

Uno de los párrafos que más me ha gustado: " Para mí la escritura es, entre otras cosas, un acto de protesta, de resistencia, incluso una revolución contra ese miedo. Contra la tentación de atrincherarme dentro de mí mismo, de erigir una barrera casi imperceptible, amical y cortés pero sorprendentemente eficaz entre los demás y yo, en el fondo, entre yo y yo mismo."

Irrintzi

Hoy he estado en Irrintzi,mi librería de Estella. Es un placer volver y charlar un ratillo con el librero que siempre que me ha recomendado algo ha acertado.
Hoy me he llevado la primera novela de Kirmen Uribe, un reconocido poeta vasco que escribe normalmente en euskera. Bilbao-New York-Bilbao se titula. Ya lo he empezado. Se nota que es un poeta el que escribe, por las imágenes, por la cantidad de cosas que dice con pocas frases, y con frases muy cortas. Me está gustando mucho su prosa.
Kirmen pone una cita de Elias Canetti antes del capítulo uno que me confirma algo a lo que últimamente le estoy dando muchas vueltas...

Di tus cosas más íntimas, dilas, es lo único que importa.

No te avergüences, las públicas están en el periódico.

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Escribir en la oscuridad

Uno de mis últimos fichajes es el libro del escritor israelí David Grossman, Escribir en la oscuridad. Es lo primero que leo de este autor, que pareceque es un conocido activista por la paz, tema recurrente en casi toda su obra.

En este libro he encontrado las palabras más bonitas que he leido nunca sobre el hecho de escribir. Las pongo aquí, tal cual:

" Escribo y el mundo no se cierra sobre mí ni se estrecha: hace movimientos de apertura hacia un posible futuro...Imagino. El simple acto de imaginar me hace revivir...Escribo. Siento la profusión de posibilidades que existen en cualquier situación humana.. percibo mi capacidad de elegir, la dulzura de la libertad que creía haber perdido. Escribo y siento que el uso correcto y preciso de las palabras a veces cura una enfermedad. Que es un medio para purificar el aire que respiro de la suciedad y de las manipulaciones de los timadores y violadores del lenguaje.

He aquí el gran misterio y la alquimia de nuestras acciones: en cierto sentido, desde el instante en que cogemos la pluma o pulsamos las teclas del ordenador, dejamos de ser la víctima indefensa de todo lo que nos sometía y restringía antes de ponernos a escribir.

Escribimos. Somos muy afortunados: el mundo no se cierra sobre nosotros. El mundo no se estrecha".

El Making of

Una sabe que va bien maquillada cuando nadie lo nota, cuando es tan sutil que parece que no está. Esos días en los que tienes el guapo subido y nadie sabe porqué, excepto tú, claro, que has hechado unos minutillos con coloretes, rimmel y demás y te ha salido un trabajo fino. El maquillaje no debe verse nunca, sólo su resultado. Es cuestión de técnica y de práctica.

Con la escritura pasa un poco lo mismo. Lo importante es causar el efecto que se busca, transmitir justamente lo que se quiere transmitir. Para conseguir eso, los textos se trabajan de diferentes maneras, y cada uno tiene su técnica. Me parece importante explicar esto porque no quiero que cunda el pánico cuando escribo entradas como la enterior (mi madre me ha llamado preocupada, por ejemplo...).

Este blog es fundamentalmente un taller de escritura en el que cabe casi todo. La experiencia personal está presente, pero no es la única base de los escritos. Para explicar como elaboro un texto de la sección "album de instantes", el ejemplo del maquillaje me sirve. Primero decido sobre lo que quiero escribir, un instante caracterizado por una impresión, una emoción o un sentimiento muy preciso. No tiene que ser necesariamente un episodio vivido, aunque sí me apoyo en emociones reales que puedan ser parecidas para intentar describirlas. Luego dibujo mentalmente un lugar, un entorno en el que se situa el instante, pero no necesariamente lo incluyo en el texto, en ocasiones sólo nombro algun elemento que le puede dar fuerza al momento, pero lo importante es cómo el personaje vive ese instante.Lo que me interesa es reflejar cómo y hasta qué punto un hecho, por insignificante que parezca, puede impactar en el interior de alguien, aunque sólo sea eso, un instante.

Lo importante no es qué parte es real o qué parte es ficción y quienes son los personajes o dónde pasa, lo importante para mí es que alguien lea ese par de párrafos y pueda ver y tocar ese instante. Es como intentar cazar estrellas fugaces. Algo así.

El primero de la cuerda

He vuelto de los Alpes hace cinco minutillos. Llevo todo el fin de semana por allí, a ratos sueltos, yendo y viniendo.

El libro de Roger Frison-Roche, de la editorial Barrabés, tiene un argumento bastante previsible. Está claro que este no es su punto fuerte. Si alguien espera una historia que sorprenda por giros inesperados y desenlaces insospechados, este no es el libro.

En cambio, lo que si que tiene son unas estupendas descripciones de las montañas y del ambiente que las rodea, hasta tal punto que casi se puede sentir el frío glacial, la humedad de las botas mojadas, el ruido de los seracs al romper y del hielo al ser mordido por los clavos y también las sensaciones de los alpinistas: el miedo, la emoción, el agotamiento, los nervios que preceden a las ascensiones, que por cierto, son descritas con todo tipo de detalles técnicos.

Pero además de lo bien que recrea este ambiente, el libro, que se escribió en 1937, me ha gustado porque la historia, aparentemente sencilla, muestra la importancia, vital en algunas ocasiones, de valores como el trabajo en equipo, la fuerza de voluntad, la convicción de querer alcanzar algo o asumir responsabilidades, ante uno mismo y ante los demás, entre otras cosas.

De casi todos los libros que leo me quedo con algo. Algunos me hacen pensar en cosas en las que no había caido o hacen que las vea desde otro punto de vista, otros me incitan a buscar más información sobre temas que desconocía, y los hay que me empujan a querer hacer cosas. Con este me ha sucedido todo a la vez.

En vista de la experiencia, seguiremos con la literatura de montaña. Whymper y Messner son los siguientes.

Antes de empezar a leer este libro me llamó la atención un proyecto de Montañeros de Aragón para el mes de Julio, un trekking por los alpes, de ocho días. Pensé que estaría bien, no para este verano, para más adelante. Después de leer este libro, he decidido que algún día voy a conocer esas montañas.

Descubriendo a Castán

Me gusta ojear las primeras palabras de algún capítulo, elegido al azar, de los libros que todavía no he leido. Me gusta ver las dedicatorias, o justo la primera frase del primer capítulo. Me gusta ver si diez o doce palabras pueden despertar mi curiosidad. Y casi siempre pueden.

Mientras me tomo un café le echo un vistazo al Museo de la soledad, de Carlos Castán, de Tropo editores. Es un libro de relatos que con lo poco que he visto ya me ha envenenado. El librero tenía razón, y Roberto también. Tremendo cómo escribe este hombre. Igual que el veneno, sus palabras se han introducido en mí suavemente, pero de una manera irreversible.

Hay párrafos que me han dado como un dardo en el centro de la diana, hay imágenes que parecen salidas de mi espejo, y hay citas que hacen que me remueva en la silla, de lo que me escuecen...

No basta el recuerdo cuando aún queda tiempo.

Con esta cita de Luis Cernuda arranca el primer relato, "Viaje de regreso".

Noches en blanco.

Las noches ya no me dan más de sí. Ayer por fín encontré Andábata de Olga Bernad, del Blog Caricias perplejas. Llevaba un tiempo buscándolo y dando una vuelta por la feria del libro con Marocha, lo encontramos. Pero además Olga estaba firmando libros en una de las casetas, así que aprovechamos para conocerla "in person". Nos dedicó su libro, conocimos a su marido "el rugbilari", que nos hizo una foto muy chula y dejamos pendiente para otra ocasión la firma de sus "Caricias perplejas", el primer poemario que publicó el año pasado, que se quedó en la mesilla de mi habitación. Estoy deseando empezar a leer su Andábata pero tengo que reprimir esta tendencia mía al caos y hasta que no termine los dos que tengo empezados, no voy a coger este.

Esta noche, después de ver Las montañas de Edurne, me voy a concentrar en mi habitación, como los futbolistas, sin tele, sin música, sin ordenador, sólo con mis libros pendientes, a ver si no me quedo dormida con la luz encendida y el libro tirado por la cama, como me suele pasar. Que si no no avanzamos y se me acumula la tarea...y para rematar, lo del muro, que me quita el sueño cuando más lo tengo.

Poema ajeno que tomo prestado

La semana pasada me encontré este poema rebuscando por otros blogs. En esta caso era uno que solo pone poemas escritos por poetas muy conocidos o no tanto como es el caso de este. Al menos yo no conozco a la autora.
Me gustó y me llamó la atención, así que, aquí lo dejo:


NO QUISIERA QUE LLOVIERA

No quisiera que lloviera
te lo juro
que lloviera en esta ciudad
sin ti
y escuchar los ruidos del agua
al bajar
y pensar que allí donde estás viviendo
sin mí
llueve sobre la misma ciudad.
Quizá tengas el cabello mojado
el teléfono a mano
que no usas
para llamarme
para decirme
esta noche te amo
me inundan los recuerdos de ti
discúlpame,
la literatura me mató
pero te le parecías tanto.


Autor: Cristina Peri Rossi

Ración de Neruda

Sigo con citas ajenas...


"Muere lentamente quien evita una pasión y su remolino de emociones, justamente éstas que regresan el brillo a los ojos y restauran los corazones."

Pablo Neruda

Bertolt Brecht, para terminar el día.

Primero cogieron a los comunistas,
y yo no dije nada por que yo no era un comunista.
Luego se llevaron a los judíos,
y no dije nada porque yo no era un judío.
Luego vinieron por los obreros,
y no dije nada porque no era ni obrero ni sindicalista.
Luego se metieron con los católicos,
y no dije nada porque yo era protestante.
Y cuando finalmente vinieron por mí,
no quedaba nadie para protestar.

Olas verdes y montañas azules

Hoy he escuchado al poeta vasco Kirmen Uribe recitar este poema. Me ha gustado muchísimo, me ha hecho recordar mi costa vasca, mi mar Cantábrico, que tanto echo de menos. Sin poder evitarlo, además, pensar en el mar me hace pensar en ese muro mío particular, que al igual que el mar me transmite una tremenda calma y al mismo tiempo me desconcierta, me atrae, me intriga y me produce un gran vacío cuando no lo tengo cerca.

No puede una ponerse a escribir a estas horas intempestivas que luego salen estas cosas.

Vuelvo al poema de Kirmen Uribe:

No puedo elegir

No puedo elegir

entre el Mar y la Tierra.

Vivo feliz en la línea que las une.

En esta cinta negra que mueve el viento.

En este largo cabello de un gigante desorientado.

Del Mar me gusta sobre todo su corazón de niño grande.

A veces rabioso, a veces capaz de dibujar

paisajes imposibles.

De la Tierra, sus manos.

No puedo elegir

entre el Mar y la Tierra.

Sé que mi lugar es un hilo fino,

pero en el mar me perdería

y en la Tierra me ahogo.

No puedo elegir, me quedo aquí.

Entre olas verdes y montañas azules.

Cuando escribo

Cuando me pongo a escribir, la mayoría de las veces tengo claro el tema o la historia que quiero contar, pero la forma y el tono se lo voy dando sobre la marcha. En algunas ocasiones, lo que va surgiendo se termina comiendo el tema inicial, y termino escribiendo de algo sobre lo que no tenía intención de escribir. Pero las cosas salen solas.

"Cuando siento no escribo", decía Becquer y es lo que recomiendan muchos escritores. A mí es cuando más falta me hace escribir. Cuando siento o después de haber sentido, para intentar entenderlo. El dolor es un potente estimulador de la escritura, siempre lo he oido y no estaba muy de acuerdo, pero empiezo a ver clara la diferencia entre lo que se escribe desde el dolor y lo que se escribe desde cualquier otro estado. Escribir desde el dolor es casi como hacer un exorcismo. Es un proceso liberador pero tremendamente duro y costoso.

A veces me sorprendo de lo que escribo, me sorprende la importancia que le doy a algunas cosas, el peso que tienen algunos detalles que no parecen importantes y también me sorprende que cosas que no entendía muy bien, al escribirlas cobran sentido.

Escribir para mí, sabiendo que no es sólo para mí, en el caso de lo que publico en el blog, es un condicionante fuerte que hace que luego lea y relea cada entrada varias veces para que nadie entienda lo que no es, para no confundir o para que mi madre no me diga que escribo cosas muy raras. Pero tampoco quiero estar muy pendiente de qué puede pensar no se quién o de qué se puede interpretar si digo esto así o asa. Así que procuro exponer las cosas como son, sin entrar en mucho detalle. Si algo me duele, si algo me entusiasma, si me enamoro o algo me enfada, procuro transmitirlo tal cual, con toda la dosis de verdad que me permite el límite de la intimidad. La mía y la de los demás.

Estados de ánimo

Estados de ánimo es un poema de Benedetti de los que más me gustan. Ya lo puse una vez en una entrada, pero esta noche lo traigo otra vez porque es uno de esos días que prefiero no escribir. Toca asimilar, asentar, aceptar....todo lo que empieza por "A", como "ánimo".
Me doy cuenta de que podré asimilar y asentar, pero no aceptar-
Dejo aquí a Benedetti y me voy a dormir, y así, durante unas horas podré también olvidar.



Estados de ánimo

Aveces me siento
como pobre colina
y otras como montaña
de cumbres repetidas.
Unas veces me siento
como un acantilado
y en otras como un cielo
azul pero lejano.
A veces uno es
manantial entre rocas
y otras veces un árbol
con las últimas hojas.
Pero hoy me siento apenas
como laguna insomne
con un embarcadero
ya sin embarcaciones
una laguna verde
inmóvil y paciente
conforme con sus algas
sus musgos y sus peces,
sereno en mi confianza
confiando en que una tarde
te acerques y te mires,
te mires al mirarme.

¡Qué suerte!

Esta mañana he estado haciendo una compra de esas como si se fuera a acabar el mundo, vamos, como para abastecer un refugio nuclear, que ya me hacía falta. La gente veía mi carro y se cambiaba de caja. Algunos me miraban hasta con odio. Oiga señora, me hubiera gustado decirle a alguna, que yo no puedo bajar a comprar todos los días, pero no, me he quedado calladita, que la gente esperando en las colas se pone muy tensa.
Todo esto viene a cuento porque esa inmensa compra repartidita en bolsas me he empeñado en subirla de una vez del coche a casa. Es lo que tiene ser muy de aquí, que cuando te empeñas...Antes de llegar al ascensor tenía que soltar una bolsa porque los dedos se me estaban poniendo morados de tanto sufrir. Venga, suelto la que lleva el papel de cocina que no sufrirá el impacto... y cuando ha caido al suelo y he escuchado el ruido tan característico he recordado que también iban los huevos. No he querido mirar. He reorganizado las bolsas y para el ascensor. La puerta corredera se ha cerrado golpeando con toda su mala leche una de las bolsas, la de los huevos, claro. Tampoco he querido mirarla, se me escapaba una risa nerviosa de pensar en lo que iba a encontrarme. Pues resulta que no. Que los doce huevos han llegado íntegros, perfectos.
Esto es tener suerte.

Pero para suerte la de ayer. En varias ocasiones he querido acercarme a ver a Roberto a alguno de los cuentacuentos o presentaciones que ha hecho desde que salió Tanga y el gran leopardo, el cuento que escribieron él y Javier Mateos. Con tener la firma de Javier ya ni contaba porque ahora no vive en Zaragoza y ya me parecía más dificil coincidir con él.
Pues bueno, ayer me cojo mi libro y me voy al puesto de la Librería París, por cierto, mi librería de toda la vida, dónde estaba Roberto firmando y me llevo el sorpresón de encontrarme también con Javier. Por supuesto foto de los tres para inmortalizar el momento con la cámara de Roberto.
Pongo la foto que le he "robado" de esta entrada de su blog.

Pues nada, siempre es un placer coincidir con estos dos monstruos. Ya tengo mi libro firmado.Estupenda tarde del día del libro.

Si, soy una viciosa

Hoy no voy a poner ninguna excusa. Me voy a dejar llevar, sin freno. Me voy a entregar al vicio y me voy a desmadrar.

Pensaba hacerlo por la mañana, pero ya lo voy a dejar para la tarde. Me voy al Paseo Independencia, a por lo que caiga. Llevo algo en mente, pero me voy a dejar tentar. Lo que me entre por los ojos, me lo quedo.

Mi objetivo es encontrar Andábata, de Olga Bernad; que Roberto Malo me firme su Tanga y el gran leopardo, y luego ya, pendonear, curiosear y que sea lo que tenga que ser.

Más vale gastarse el dinero en libros que andar por ahí delinquiendo ¿no?.